Não posso celebrar com bolos porque estou obeso mórbido. Parece que pastei o meu traseiro burguês nos meandros da vida. Mas também, verdade seja dita, quero considerar-me menos chato e menos dramático. Ninguém aguentaria com aquela lamúria trágico-cómica. Hoje faz calor e o sofá onde sento o meu cú é desconfortável porque me cola as pernas, as costas e todas as dobras. Também já não há pachorra para isto. De ano para ano parece que a minha resistência ao calor piora. Foda-se! Tenho os olhos feitos em números, trocados, estrábicos e não me apetece pensar muito. Não tenho cérebro. Apenas a porcaria de uma pasta que me faz peso na cabeça e pressão nas fossas. Pois então que tudo piore. Já vim em caminho descendente desde as merdas espirituais até aqui. Não, camaradas, não me ocupo mais de tristezas e sentimentos insalubres que nos deixam a boca directamente ligada a uma fossa séptica. Nem tenho o coração aos palpites como se fosse fugir, correr o mundo e buscar a id...