Dalton na vida real

Trazer tudo isso numa mala só, atravessar tudo isto para abri-la diante dos meus olhos e deixar explodir cada cor e cada cheiro... Isso é atormentar de saudades uma alma velha.

Não é só de trazer o sóbrio ao lugar abstracto. Uma linha recta onde tudo é diagonal. Passadiços quase movediços e prédios desordenados. Nada disso. Mas é porque há aquela aura de antigamente. Aquele não haver mais, démodé que se respira deste lado. Aquela aura de que algo esteve no lugar. Não o invejo por isso. Bem pode ouvir os uivos do jogo do Corithians, o buzinão a caminho de Mogi das Cruzes. Indiferente. Todos os caminhos são sinuosos, mesmo os traços sóbrios no país tropical.  E no entanto, Steffano...

Porque sempre faltará alguém para percorrer este caminho. Uma espécie de personalidade ambulante, vendida em bancas de rua ou carros enferrujados e mulheres que têm (demasiados) pêlos nos braços, nas pernas e em toda a condição e necessariamente lhes falta dentes, boca, voz E vendem personalidades. Assim penduradas em cabides, bengaleiros móveis, corrimões cujo sentido se desconhece.  Vendem-nas sim. Contrafeitos. A preço de defeito. À boca da fábrica. Pouco impermeáveis, etiquetas coladas, o barulho de fundo. E dir-me-ia também, "pastel de carne". Porque estamos em S. Paulo, em plena feira do Brás. E está húmido debaixo das nossas peles, enquanto olhamos ali as personalidades expostas, dependuradas em cabides frágeis e levamo-las connosco porque queremos Que o percurso tenha carácter e que alguém seja a continuidade de uma história que afinal não tem tempo, modo ou lugar. Apenas a existência circunscrita nas tais circunstâncias. Nos tais va...

Ainda assim, poderei dizer-lhe Permanece quase tudo intacto... Mesmo as circunstâncias que se tenham alterado, não entendo bem por que razão. Se tudo começa com uma indagação... A variável E depois se chega à conclusão. E entre estes espaços distam quase uma vida inteira e outros milhares de circunstâncias, quase todas sem relevância. Só para se dizer, foi tudo intacto e intocável. Ainda assim.

Ou o que quer que seja. Sempre preso nas suas circunstâncias.  E delas não sai. Porque primeiro descreve a circunstância depois permanece nela intacto como se nada alterasse a sua própria percepção.

Eventualmente. Nunca vislumbrei de tão próximo a abóbada Celeste. A eventualidade de as estrelas serem feitas do mesmo que somos feitos. De reconhecer-te a melodia nos olhos, de sentir-te a delicadeza no gesto sereno e como sorrimos ante o céu estrelado. Eventualmente, O corpo se toca. Sente as minhas mãos geladas. Disse-lhe e ofereceu-me a face nun encosto celeste e o céu tornou-se próximo. O cheiro impregnado na minha circunstância. Que farei, que direi. Se apenas vislumbramos e nos deixamos embalar, numa valsa lenta, rápida ao sabor das estrelas.

Como Córtazar os descreveu. Dimitri veio acordar-me e era madrugada. Vinha sujo e agastado, de ferida quase aberta. Enxotei-o. No quarto de pensão que por vezes habito não é permitido ter gatos e cães. Apenas um altar aberto para um infinito de possibilidades.  Não volto a adormecer com ele aberto.  Não volto mesmo.